Era uma interrogação em aproximadamente 1,65 de altura. Não que fosse uma dessas mulheres cheias de dúvidas para escolher com que roupa iria a um simples compromisso, mas sim porque homem algum foi capaz de descobrir o que se passava pela sua cabeça ou decifrar qualquer sentimento que a leve expressão facial tentava denunciar à medida que brincava com um copo de suco e olhava debochadamente nos olhos dos presentes.

Era decidida, ao menos. Com um vestido preto e simples – o que talvez denotasse pouca paciência para a escolha da roupa –, chamou a atenção de qualquer um que não estivesse bêbado quando entrou na escondida confeitaria do bairro e sentou-se no terceiro banco à esquerda da máquina registradora.

- Um suco de morango, por favor.

Imaginei que fosse cliente antiga, já que não perguntou ao balconista quais as opções do estabelecimento. Enquanto esperava, roía cuidadosamente o canto da unha para não borrar o batom num tom de rosa bem leve que combinava com a sombra dos olhos. Não se importava com nada. Pouco dava atenção aos olhares ou cochichos dos outros à sua volta, parecia não haver ninguém ali. Era a garota e o seu suco de morango.

Abriu a bolsa, pegou o celular, conferiu uma mensagem e logo em seguida começou a falar com alguém do outro lado da linha. A cada sorriso rouco provocado pela conversa, puxava o canudo já manchado pelo rosa do batom para beber mais um gole do suco ou se punha a enrolar a ponta dos ondulados cabelos castanhos claros que caíam nos ombros marcados pelas sardas que a alça fina do vestido tentava esconder.

Eu a observava fixamente. Cada movimento, cada sílaba pronunciada, cada balançar de cabelo. Pagou a conta e saiu. Deu um pequeno trote segurando o vestido que até o vento tentava levantar e sumiu do meu campo de visão enquanto atravessava a via.

Discretamente levantei e fui até a calçada ver que direção tomara. Tudo em vão. Àquela altura e num piscar de olhos se confundiu com a beleza das ruas de Ipanema.

Poucos são os momentos mágicos da vida. Ver no estádio seu time ser campeão, segurar seu filho no colo pela primeira vez, assistir o pôr-do-sol na companhia dos seus melhores amigos. Não, esses não são momentos mágicos. Talvez espetaculares, sensacionais, inesquecíveis. Mas são naturais, racionais, não possuem aquela faísca estranha que contamina o ambiente com um ar sobrenatural. Mágico mesmo é o momento em que você presencia uma mulher se masturbar.

Não serve câmera escondida, muito menos vídeo pornô. Não conta pedi-la para se tocar, nem prostituta. Tem que ser a sua mulher, ao vivo, a poucos centímetros, disponível ao toque, espontaneamente. Aquela mulher de cabelos presos, passos contidos, tímida, criada por pais omissos, anos de educação católica, menina assustada com a aula de religião doutrinando o erro e o pecado de curtir o próprio corpo, com a pena capital de jamais entrar no céu eterno. Aquela mulher reprimida por todos os lados, que não se permitia prazer, até ler em alguma revista ou conversar com alguma amiga que se masturbar era uma experiência necessária, instintiva e violentamente libertadora.

Tal magia se dará na cumplicidade do charco dos suores, com a mulher em pêlos, cabelos despenteados, pernas abertas e respiração ofegante, tomando para si a liberdade de fazer aquilo que seus instintos sempre lhe pedem nos trâmites do amor solitário. Só que agora ela está acompanhada e você é apenas um coadjuvante. Não significa que você não a satisfaça ou que ela não te quer. Não, meu amigo, aqui é exatamente o oposto. Ela está tão entregue, tão disposta a sua vontade que fará aquilo que sempre fez sozinha, mas com você ali, de camarote, deitado ao seu lado. E não adianta querer tomar a frente e fazer por ela, não. Deixe-a se tocar, apenas a sua sabedoria de quem se basta pode conhecer os pontos que irão ativar uma intensa fiação elétrica. Se permita essa fraqueza, admita sua submissão a um corpo tão permeado de meandros no escuro da alcova. Se coloque a disposição, dê uma ajudinha sutil e fale as maiores perversões no ouvido, segure seu cabelo, faça-a sentir a sua respiração pesada de homem.

Agora aprecie com a mesma curiosidade de quem está despontando pro mundo. Note aqueles dedos tão pequenos e frágeis domando aquela força inesgotável que existe no corpo de uma mulher. As mãos escorregando facilmente para além do umbigo, dedos ágeis em movimentos que você não se sente minimamente capaz de repetir com tamanha destreza, enquanto a outra mão sobe até o peito, apertando o bico intumescido, passando os dedos na pele eriçada pela sensação vibrátil de quem vai entrar em curto a qualquer segundo. Veja-a de olhos fechados, gemendo sem pudor, boca aberta e lábios molhados. Sim, não pare de olhar, olhe tudo e sinta o ar ficando carregado, como o céu que vai escurecendo sinistramente de nuvens pesadas para, num só instante, descarregar aquela raiva em raio, trovão e chuva torrencial.

Toda aquela tensão não mais irá resistir e o gozo virá com força, numa energia em balde despejado, inundando o quarto com gritos, arranhões e dentes cerrados. E você ali, embasbacado na confiança da sua mulher, que de nada depende para ter um orgasmo ainda maior que os que você ensaia dar a ela.

E então, quando sentir essa fragilidade escancarada por uma mulher que se permitiu um gozo na sua frente, sem ter que prestar contas para você, Deus ou para puta que o pariu, saiba, meu amigo, que este será um momento mágico.

Hoje estará você, viva, a morrer convertida.
Amanhã estarei eu, morto, a viver religiosamente.

Um apartamento (ou casa) grande. Móveis um tanto desalinhados, sem conjunto, com tralhas largadas como se alguém tivesse que sair às pressas. Pela ampla janela de vidro, o azul violeta entrava inadvertidamente e anunciava que a tarde ia se entregando ao sono ali guardado. Eu andava pelos corredores e escutava os barulhos externos. O som de uma vizinhança tranquila, talvez uma casa nos altos do Horto, cercada mais por verde do que por urbanos. Apenas pássaros cantando espaçadamente e uma criança gritando na rua “chuta, Vinicius, chuta!”. O que deveria ser uma brincadeira de moleques me chamou atenção pelo detalhe de que o Vinicius deveria estar no apartamento. Era o apartamento do Vinicius. Mas não havia ninguém, há anos. Me pareceu loucura da criança que gritava lá fora, como se fosse acometido por algum esquecimento ou simplesmente a maré do tempo recolheu as lembranças e aquilo era apenas a visão de um passado fora de lugar.

Eu procurava o Vinicius pelo apartamento, mas não sabia a planta, não sabia o caminho para os quartos, tudo era novo. Andando pelo corredor, notei cores em movimento saindo por uma porta, havia uma televisão ligada. Entrei e era um quarto de criança, talvez do Vinicius, com a pequena cama encostada na parede bem ao lado da porta. Lá estava a TV ligada, porém havia sido tirada da estante e posta no chão, voltada para a cama. Estranhei, me aproximei e me abaixei para ver se lá estava o Vinicius, deitada embaixo da cama, assistindo televisão em uma posição nem um pouco comum. Não havia ninguém, mas alguém esteve lá. Um pacote de biscoito vazio, vários ursos, cachorros de pelúcia amontoados e amassados.

Ali ficava o Vinicius. Recluso de um mundo que não o aceitava. Podia imaginá-lo deitado com os joelhos encolhidos, mão na boca, olhos fixos na TV, protegido pelo lar que criou em uma casa onde não achava seu espaço. Protegido pelo abraço de todo tipo de pelúcia. Confinado na prisão que lhe impuseram e aceitou como um cão submisso.

Tentei me esgueirar para dentro daquilo que parecia um lar, mas meu corpo não cabia naquele espaço tão reduzido. Eu não era mais aceito no esconderijo tão cuidadoso que fiz para fugir dos gritos do meu pai, para não ouvir o choro da minha mãe. O tempo passou, esqueci o nome dos meus leais amigos de pelúcia, perdi o encanto que aquela cabana trazia, com tamanha paz e solidão.

Morri aos 9 anos de idade, em mergulhos no verde mar de Angra, mas meu corpo não pereceu. Apenas não cabe mais em mim.

E esse desejo constante e fixo na busca da origem e causa de tudo pode levar à loucura.

O ego concentrado em si nada vê além.

E seu mal está na sua infinita criatividade processada de forma extremamente peculiar e própria.

Do ser que só se vê saem conclusões formadas, distorcidas no inconsciente,

Chegando à mente pré-fabricadas, aprovadas e corretas.

Presumivelmente exatas.

O porém está no seu vício de fabricação.

E, dessa luneta pessoal, fica o ego achando que é o centro do universo.

Vendo em sua luneta particular, esquece que sozinho não está.

Sua luneta coabita com milhões de outras,

Semelhantes na estrutura, mas em posições diferentes.

Ocupam raios diversos do mesmo centro,

Atestando apenas o que lhe permite o ângulo de seu instrumento.

Passando algumas por décadas a fio sem notar a amiga luneta ao lado.

Culpa de sua matéria-prima,

Do duro revestimento envolto em sua alma.